Versos à condição humana.

No mais detalhado fugaz ser,
O ridículo da palavra conter,
Do medo de sentimento inacabado,
Do medo do idiota falhado.


Porque lembro-te, todos somos idiotas,
Porque lembro-te, de tudo retiramos risotas,
Mas miseráveis seres inglórios,
Sem escrúpulos nem glórias, irrisórias.


O que passa e não passa enfim,
Relembro-te condição, que tudo tem um fim,
Relembro-te condição, o escárnio da humilhação,
Porque somos todos de um outrora, prostrados agora, na desilusão.

Desequilíbrios.

    Saber-se-ia o limite?

  Evocando algo, matematicamente falando, racionalmente falando, cerebralmente falando, dir-se-ia, se correcto português , limite pressupõe o comportamento de uma função f(x), à medida que x se aproxima de um determinado valor. Designação desapossada, surrealmente acreditada, estupidamente motejada! Como aquando dos ensinamentos precoces, como aquando de tudo e de coisa nenhuma, nos estados fantasmáticos de uma vida, a problemática presenteia-se. Mas a resolução não chega, nunca chega. Porque tudo padece de um comportamento.

  O comportamento subjacente ao ser humano, ao limite matemático da situação, digo, da função. Como, se nunca adquirido o conhecimento? Como, se nunca pensado, imaginado, ou reflectido e raciocinado? Como, se deparado com tão ténue e débil limite?

  Não há como suprimir tão subtil enleio, dizem. Justo o suficiente para tão devota sociedade. Aquela devoção, que faz suar qualquer ser inteligente... Mas absolutamente ridicularizável. Porque não há sentimento sem razão.

 Sentimento com razão. Torna-se demasiado e escrupulosamente pensado, como as geniais intemperanças mundanas de séculos que remontaram toda uma inteligência mental até ao presente. Demasiado por se saber, por se ser tão refutável e lógico no limite desequilibrado.

  Desequilibrado reverbera o autêntico ser.